Nigdy nie przypuszczałam, że znajdę się w miejscu, w którym jedynym wyjściem stanie się zaplanowanie odejścia… albo zemsty. Życie potrafi bez zapowiedzi zawrócić z obranego kursu i zrzucić człowieka w ciemność, z której trudno się podnieść. Wszystko zaczęło się od jednego wieczoru. Od jednego zdania, które rozbiło mnie od środka.
Mam na imię Marina i mieszkam w Bieriezowie – niewielkim miasteczku, gdzie każdy zna każdego, a poranki pachną drożdżówkami z lokalnej piekarni. To miejsce przez lata dawało mi poczucie bezpieczeństwa. Dopóki nie zaczęłam się w nim dusić.
Z Glebem poznaliśmy się dziesięć lat temu. Pracowałam jako analityczka, on dopiero wkraczał w świat budowlanych kontraktów. Na firmowej imprezie zaprosił mnie do tańca – miał w sobie coś elektryzującego. Rok później byłam już jego żoną. Było cicho, romantycznie, bez przesady. Myślałam wtedy, że złapałam szczęście za rękę.
Urodziła się Sonia – nasze małe słońce. A ja… zniknęłam. Najpierw z pracy, później z rozmów. Gleb coraz częściej decydował za mnie. “Nie wracaj do biura”, “Siedź z dzieckiem”, “Nie potrzebujemy niani”. Coraz częściej czułam, że nie jestem partnerką, tylko kimś w tle jego sukcesów.
Punktem zwrotnym były szóste urodziny Sonii. Goście, tort, śmiech dzieci. Wszystko zorganizowałam sama – Gleb się pojawił, gdy już wszystko było gotowe. A potem, przy wszystkich, uciął moją sugestię o przedszkolu:
— Przestań gadać bzdury. To moja córka. Ja zdecyduję.
Zamilkłam. W środku coś się we mnie odłamało. Ale dopiero kilka dni później usłyszałam słowa, które sprawiły, że wstałam w nocy, przeszłam do kuchni i po raz pierwszy pomyślałam: „Nie zostanę tu dłużej”.
Podczas kolacji świętującej jego awans, Gleb wzniósł kieliszek:
— Za prawdziwych mężczyzn! Tych, którzy wiedzą, jak trzymać kobiety krótko. Bez nas byłyby nikim.
Spojrzał na mnie. Z uśmiechem.
Wstałam od stołu. Nie powiedziałam nic. Kilka dni później zabrał wszystkie pieniądze i wyjechał „do rodziny na weekend”.
Zadzwoniłam do ojca.
— Tato… nie wiem, co robić.
— Wiem — przerwał mi. — Zamówiłem ci taksówkę. Czekamy.
Z Sonią w ramionach i sercem w gardle przekroczyłam próg domu rodziców. Mama nie pytała. Ojciec tylko spojrzał mi w oczy i przytulił.
Gleb dzwonił. Najpierw groził. Potem błagał. Później znów straszył. Nie odbierałam.
Po tygodniu pojawił się pod domem. Wrzeszczał pod oknem, że mnie kocha. Że wrócił. Ojciec wyszedł. Rozmawiali krótko. Gleb wrócił do samochodu z opuszczoną głową.
Złożyłam pozew. Nie było już powrotu.
Dziś jestem główną księgową w dużej firmie. Sonia śmieje się głośniej niż kiedykolwiek. Znalazłam kogoś, kto mnie słucha, a nie ucisza. Kto trzyma mnie za rękę, a nie za gardło.
Zemsta? Może. Ale nie przez złość. Największą zemstą na kimś, kto próbował cię złamać, jest pokazać mu, że nie tylko przetrwałaś — ale rozkwitłaś.