Spotkanie, które zabolało bardziej niż rozstanie
Oleg z trzaskiem zatrzasnął drzwi lodówki. Butelki w środku podskoczyły, a jeden z magnesów z cichym stukiem spadł na podłogę.
Naprzeciw niego stała Lena — blada, z dłońmi zaciśniętymi w pięści.
— No i co, lżej ci teraz? — zapytała cicho, unosząc podbródek z nagłą siłą.
— Mam cię po prostu dość, — syknął Oleg, choć starał się brzmieć spokojnie. — To w ogóle ma być życie? Zero emocji, żadnych perspektyw, żadnych barw.
— Czyli znowu wszystko moja wina? — Lena parsknęła z goryczą. — Wybacz, że nie jestem jak z twoich marzeń.
Oleg odwrócił wzrok. Otworzył wodę mineralną, wypił łyk prosto z butelki i odłożył ją z hukiem na blat.
— Nie milcz — powiedziała drżącym głosem Lena. — Powiedz chociaż raz, co ci tak naprawdę przeszkadza.
— A co tu mówić? — skrzywił się. — Już nic z tego nie będzie. Mam dość. Koniec.
Zapadła cisza. Patrzyli na siebie przez kilka długich sekund. Lena w końcu odwróciła się i wyszła do łazienki. Oleg opadł ciężko na kanapę. Zza drzwi dobiegał szum wody — próbowała zagłuszyć łzy. A może siebie. Jemu było już wszystko jedno.
Codzienność, która zabiła miłość
Trzy lata wcześniej pobrali się. Mieszkali w mieszkaniu, które Lena odziedziczyła po rodzicach. Przestrzeń była duża, ale zatrzymała się w poprzednim wieku — tapety z lat osiemdziesiątych, zużyty linoleum, meble pamiętające czasy PRL-u.
Olegowi to na początku nie przeszkadzało. Dzielnica była świetna, blisko pracy, komunikacja idealna. Ale z czasem to wszystko zaczęło go dusić. Lena kochała swój dom — mówiła o nim „rodzinne gniazdo”. Oleg widział w nim więzienie.
— Leno, powiedz szczerze — pytał któregoś wieczoru. — Naprawdę ci nie przeszkadza ten obdrapany parapet i ten kiczowaty dywan? Nie marzysz o czymś innym?
— Marzę. Ale nie teraz. Poczekajmy na premię, może coś odłożymy — odpowiadała spokojnie.
— Ty wiecznie tylko czekasz! Na lepsze czasy, na cud… — rzucał z irytacją.
Na początku był z niej dumny. Mówił przyjaciołom: „Ona jest jak pąk róży — jeszcze nie zakwitła, ale kiedyś…”. Teraz miał wrażenie, że ten pąk uschnął, zanim zdążył się otworzyć.
Lena nie była bezbarwna. Po prostu ceniła proste rzeczy: zapach świeżo zaparzonej herbaty, miękką pościel, ciszę po pracy. Ale Oleg widział w tym stagnację. I czuł się coraz bardziej obcy w ich wspólnym świecie.
Nie odszedł od razu. Mieszkanie należało do Leny, a powrót do rodziców jawił się jak porażka. Zwłaszcza że jego matka — Tamara — stale powtarzała:
— Lena to dobra kobieta. Uczciwa, cicha, zaradna. Tylko się cieszyć!
— Mamo, ty nie rozumiesz. Ona żyje jak w poprzednim wieku — odburkiwał.
Ojciec tylko wzruszał ramionami: „Niech sam rozwiąże swoje sprawy”.
W końcu Oleg przestał się starać. Patrzył na Lenę jak na cień. Czuł się zniewolony przez tapety, przez ciszę, przez jej obecność.
Aż pewnego dnia powiedział:
— Leno… mam dosyć.
— Czego konkretnie? — jej głos był cichy, ale w oczach błyszczała zraniona duma.
— Tego wszystkiego. Ciebie. Rutyny. Przesiąkłaś kurzem i nudą. A ja… ja chcę czegoś innego.
Nie powiedziała nic. Wzięła worek ze śmieciami i wyszła. Drzwi zatrzasnęły się z trzaskiem.
Czekał, aż wróci, że powie coś, cokolwiek. Ale wróciła spokojna. Tylko oczy miała inne.
— Może naprawdę powinieneś się wyprowadzić — powiedziała cicho. — Już nie chcę mieszkać z kimś, kto uważa mnie za ciężar.
— Nie wyprowadzę się! — zaprotestował. — To też mój dom!
— Nie — odpowiedziała zimno. — To mieszkanie mojej rodziny. Ty tu byłeś tylko gościem.
Kilka tygodni później Oleg znów zamieszkał z rodzicami. Po cichu, z przełkniętą dumą. I wreszcie podpisali papiery rozwodowe.
Wiosna, która przyszła za późno
Minęły trzy lata.
Oleg wciąż tkwił w tymczasowości. Praca bez satysfakcji, życie bez planu, związków brak. Miał wrażenie, że wszystko go ominęło. Rodzice coraz częściej rzucali aluzje, że dorosły facet nie powinien całe życie jeść cudzą zupę.
Pewnego ciepłego wieczoru przechodził obok małego bistro. W środku paliły się świece, grała cicha muzyka. I wtedy ją zobaczył.
Lena.
Ale to nie była ta sama kobieta, którą pamiętał. Ta Lena miała pewność siebie w spojrzeniu, błysk w oku. Miała nową fryzurę, eleganckie płaszczyko-sukienki, kluczyki do auta w dłoni i uśmiech, który nie potrzebował jego akceptacji.
— Lena? — zapytał z niedowierzaniem.
Odwróciła się, rozpoznała go i… uśmiechnęła się lekko.
— Oleg. Cześć. Jak się masz?
— Jakoś leci — odpowiedział niepewnie. — Ty… wyglądasz niesamowicie.
— Dzięki. W końcu żyję tak, jak chciałam.
— Pracujesz dalej w tym samym miejscu?
— Nie, otworzyłam własną pracownię florystyczną. Ryzyko się opłaciło. Miałam przy sobie kogoś, kto we mnie wierzył.
— Kto…? — zapytał, choć bał się odpowiedzi.
Z wnętrza kawiarni wyszedł wysoki, elegancki mężczyzna. Otoczył ją ramieniem, pocałował w skroń.
— Kochanie, nasz stolik już gotowy — powiedział z czułością.
— Oleg, poznaj Vadima. Vadim, to mój były mąż.
— Miło mi — rzucił mężczyzna z uprzejmością i lekko skinął głową.
— Miło było cię zobaczyć, Oleg — dodała Lena. — Mam nadzieję, że znajdziesz swoje miejsce.
Nie mógł wydobyć z siebie ani słowa. Patrzył tylko, jak odchodzą razem, blisko siebie, spokojni.
Wtedy przypomniał sobie, jak kiedyś mówił:
„To tylko nierozkwitnięty pąk”.
Ale teraz wiedział jedno — pąk rozkwitł.
Tyle że… nie dla niego.