Rodzice nigdy nie przywiązywali do mnie większej wagi. Czułam się jak ktoś obcy, tym bardziej że od zawsze różnili się w podejściu do mnie i mojego młodszego brata, Damiana. On był oczkiem w głowie, ja – dodatkiem. Cieniem, którego nikt nie prosił.
Gdy miałam siedemnaście lat, przeprowadziliśmy się do nowego domu. Dwie sypialnie. Dla rodziców wybór był prosty – Damian potrzebuje własnej przestrzeni, więc ja… trafiam do piwnicy. Bez pytań. Bez dyskusji.
To nie była piwnica jak z katalogów — to było zimne, wilgotne pomieszczenie z szorstką podłogą, pajęczynami w kątach i żarówką dyndającą smutno z sufitu. Mama z uśmiechem na twarzy pokazała mi ten loch:
— Emilka, kochanie, zobacz tylko, ile tu miejsca! Sama będziesz mogła to urządzić, jak chcesz!
Spojrzałam na obdrapane ściany i z trudem powstrzymałam łzy.
Ojciec przytaknął:
— Własna jaskinia! Niezależność, co?
To „później coś się tu zrobi” nigdy nie nadeszło.
Ale ja nie zamierzałam siedzieć z założonymi rękami.
Po szkole zaczęłam pracować. Najpierw w sklepie spożywczym – wykładałam towar, zbierałam wózki, brałam każdą nadgodzinę. Każdy zarobiony grosz odkładałam. Wiedziałam, że nikt mi nie pomoże.
Jedyną osobą, która dostrzegła mój wysiłek, była ciocia Agata — siostra mojej mamy, zupełne jej przeciwieństwo. Kiedy usłyszała o „moim pokoju” w piwnicy, przyszła któregoś dnia z torbą pełną farb, pędzli i starych firanek.
— No dobrze, Emiluś. Zrobimy z tej nory coś, co przypomina dom. Gotowa?
Zaczęłyśmy malować ściany na ciepły wrzosowy odcień. Kupiłam tanie dywany, używane meble, powiesiłam zasłony i lampki. Znalazłam biurko na portalu ogłoszeniowym i sama je odnowiłam. W rogu ustawiłam półkę z książkami, a nad łóżkiem zawiesiłam zdjęcie mamy sprzed lat – uśmiechniętej, innej niż teraz.
W końcu miałam coś swojego. Azyl. Miejsce, gdzie nikt nie krzyczał, nie porównywał mnie do Damiana, nie traktował jak zbędnego ciężaru.
Aż pewnego dnia wszystko się posypało.
Rodzice zeszli do piwnicy. Rozejrzeli się chłodno po efektach mojej pracy. Ojciec zagwizdał:
— O proszę, widzę, że się rozgościłaś. A skoro masz pieniądze na te dekoracje…
— To chyba możesz zacząć płacić za pokój — dodała mama, krzyżując ramiona.
Zamarłam.
— Chyba żartujecie… Mam siedemnaście lat. Uczę się!
— Ale pracujesz — powiedział ojciec. — A dom kosztuje.
Nie mogłam uwierzyć. Damian miał pokój na piętrze, konsolę, nowy komputer. Ja – beton pod dywanem i rachunek do zapłaty.
A potem, jakby dla dopełnienia upokorzenia, wpadł Damian. Podszedł do mojej lampki ledowej i pociągnął za kabel. Światła zgasły. Farba na ścianie została zerwana.
— No co? — zaśmiał się. — Sprawdzałem, czy dobrze zamocowane.
Rodzice zbyli to żartem.
Tamtej nocy nie spałam. A rano zrobiłam to, co powinnam była zrobić już dawno.
Poszłam do cioci Agaty i powiedziałam wszystko.
Zamiast współczucia, usłyszałam:
— Wiesz co? Czas z tym skończyć. Masz talent, masz charakter. Mam znajomą, która szuka pomocnika do pracowni wnętrz. Pokażemy jej zdjęcia twojego „pokoju”.
Kilka dni później poznałam panią Annę. Zobaczyła zdjęcia mojej piwnicy i… uśmiechnęła się.
— Jeśli to naprawdę ty to wszystko zrobiłaś, to jesteś nam potrzebna. Mamy staż. Normalnie dla studentów, ale zrobię wyjątek. Co ty na to?
Nie wierzyłam. Prawdziwa szansa. Prawdziwe życie.
Rodzice o niczym nie wiedzieli. Zmienili ton, gdy dowiedzieli się o stażu.
— Emilka, nasza złota dziewczyna! Zawsze wiedziałam, że coś osiągniesz — powiedziała matka, nagle zapominając o czynszu.
Ale ja już wtedy wiedziałam, że ich aprobata nie znaczy nic.
Złożyłam papiery na studia, przygotowałam portfolio z pomocą pani Anny, przeszłam rozmowy. A kiedy przyszedł list… zadrżały mi ręce.
Dostałam się. Z pełnym stypendium.
Powiedziałam o tym przy kolacji. Nikt się nie ucieszył. Ojciec mruknął coś o tym, że „studia to nie wszystko”, a mama nawet nie podniosła wzroku znad talerza.
Nie miałam już łez. Tylko spokój. Głęboki, czysty.
Wyprowadziłam się miesiąc później.
Moje nowe mieszkanie urządziłam sama — ciepłe kolory, książki na półkach, delikatne światło. Nie potrzebowałam nikogo, kto powie mi, czy robię dobrze. Miałam siebie. I swoje marzenia.
A gdy wieczorami patrzyłam na ścianę, gdzie zawisła grafika z napisem:
„Z piwnicy do przestrzeni.”
— wiedziałam, że to nie koniec, ale początek.
Początek mojego prawdziwego życia.